Malabarista de palavras...

Mudança!

2009-03-15T18:14:00.000-07:00

Olá, amigos!

Quero informá-los que estou com um blog novo. Uma imensa necessidade de mudança me levou a criá-lo.
O novo endereço é: http://cadernodeprosas.blogspot.com.
Nos vemos por lá.

Abraços.

Larissa.

palavras, atitudes e pensamentos distantes.

2009-02-26T09:57:00.000-08:00

Nem sempre é possível esconder. Algumas situações causam transtorno, nos deixam sem dormir e levam o pensamento para lugares bem distantes. Faz parte da vida (e do próprio homem) conviver com o sofrimento. Palavra fria, daquelas que provocam arrepios. E não é difícil encontrar as razões para o sofrer da maioria das pessoas. Os motivos geralmente estão associados às atitudes de outras pessoas. É fato.
As amarguras se revelam nas traições, confissões, no jogo de cão e gato entre vícios e virtudes. Fazemos planos que não incluem apenas a nós mesmos e, por isso, corremos o risco de padecer de uma doença chamada frustração. Será possível ter o corpo fechado para ela? Creio que não. Não há como controlar os passos dos que caminham ao nosso lado, nem forçá-los a seguir em uma estrada que não os atrai. Camisa de força é útil apenas para casos muito específicos.
Essa vida parece mais um curso. Conviver com os sofrimentos e encará-los sem medo pode ser o primeiro passo para um desempenho razoável. Quem sabe dê para tirar um 7. Quanta pretensão...

Hora do Planeta

2009-02-21T04:18:00.000-08:00

Hora do Planeta é um movimento criado em 2007 pela ONG WWF Austrália. A idéia tem como objetivo alertar a população mundial para as consequências do Aquecimento Global e mobilizar ações marcadas pela sustentabilidade. No dia 31 de março de 2007, 2,2 milhões de habitantes de Sidney (Austrália) apagaram as luzes de suas casas por uma hora.

A iniciativa motivou outros países a fazer o mesmo. Na segunda edição do evento, em 29 de março de 2008, 50 milhões de pessoas de 35 países e mais de 370 cidades aderiram ao "apagão". Monumentos como o Coliseu, em Roma, e a Golden Gate, em São Francisco, ficaram às escuras em apoio ao projeto.

Este ano, a Hora do Planeta ocorrerá no dia 28 de março, a partir das 20h e 30 minutos. É a primeira vez que o Brasil tem seu nome entre as nações participantes. O prefeito do Rio de Janeiro, Eduardo Paes, já anunciou a adesão da cidade ao movimento. As luzes de monumentos cariocas como o Cristo Redentor, o Pão de Açúcar, o Parque do Flamengo e a Orla de Copacabana serão desligadas. Governos, empresas e população são convidados a apagar as luzes para demonstrar sua preocupação com o aquecimento global.

Para participar da Hora do Planeta basta se cadastrar aqui e ficar às escuras no dia e horário combinados. Este ato simbólico é uma oportunidade para refletir sobre o que cada um de nós tem feito pelo Planeta e para reunir diferentes setores da sociedade que possam, juntos, desenvolver ações em defesa do meio ambiente. Só reflexão não basta!

Watchmen.

2009-02-11T14:24:00.001-08:00

6 de março de 2009. Esta é a data de estréia do filme Watchmen nos cinemas. Do mesmo diretor de 300 (Zack Snyder), o longa é baseado na história em quadrinhos de mesmo nome, escrita pelo inigualável Alan Moore.

Quem já leu a série, compreende porque ela é aclamada como uma das grandes obras literárias de todos os tempos (perdoem-me o lugar comum, mas fato é fato).

Watchmen retrata a cidade de Nova York e todo o clima de insegurança de uma época marcada pela Guerra Fria. A atuação ineficiente do Estado no combate à violência leva ao surgimento de grupos de heróis que tomam para si a tarefa de defender a sociedade.

Após certo tempo, a atuação dos vigilantes começa a ser questionada pela população, que não cansa de perguntar: Quem vigia os vigilantes? Os heróis, hostilizados, deixam o caminho livre para que um terrível plano de destruição seja colocado em prática. Apenas um mascarado não se rende: Rorschach.

Clique aqui para assistir ao trailer do filme.

Relato de um certo encontro.

2009-02-09T11:41:00.000-08:00

"Mais do que o rio, uma impossibilidade que vinha de não sei onde detinha-me ao pensar na travessia, na outra margem."

(Milton Hatoum)

Não espere de mim a mesma perfeição de Hatoum para descrever os encantos amazônicos. Embora tenha nascido em Manaus, nunca cheguei a morar na cidade, ao contrário do célebre escritor que desvendou as mais escondidas ruas e mergulhou na alma dos homens do norte. As minhas impressões são diferentes. Enxergo tudo com os olhos da fascinação turística, com a mesma faceirice da criança que acaba de abrir o aguardado presente.
Passar um mês inteiro em Manaus aumentou ainda mais meu interesse pela cultura e pelo vasto saber de um povo que venera o rio e a floresta. Impossível esconder a expectativa quando se está em um barco cercado de água por todos os lados, prestes a desvendar alguns dos tantos segredos escondidos entre as árvores gigantescas.
As descobertas vão muito além das plantas e animais exóticos. Antes de tudo, trata-se de uma experiência engrandecedora, uma oportunidade única para refletir sobre si e conectar as forças divinas da natureza com o divino que vive em nós.

Dica: Descobrir as obras de Milton Hatoum foi uma das surpresas da viagem. O autor, que nasceu em Manaus em 1952, é descendente de libaneses. Foi professor de Literatura da Universidade Federal do Amazonas (UFAM) e da Universidade da Califórnia, em Berkeley. Estreiou em 1989 com o livro Relato de um certo Oriente, seguido de Dois irmãos, ambos ganhadores do Prêmio Jabuti de melhor romance e publicados em oito países. Por Cinzas do Norte recebeu seu terceiro Jabuti, além dos prêmios Bravo!, APCA e Portugal Telecom de Literatura em 2006. Seu romance mais recente é Órfãos do Eldorado, de 2008, que teve seus direitos vendidos para treze países.

*Foto: Encontro das Águas (Larissa Campos)

Igualdade virtual

2009-01-30T06:55:00.000-08:00

Assim que estacionei, aquele garoto ruivo, de bermuda jeans e camiseta encardida, correu até mim e pediu para guardar o carro enquanto eu passeava no shopping center. Aceitei, recomendando a ele que realmente ficasse de olho no veículo. O menino devia ter uns 15 anos, era franzino, tinha os olhos negros como as noites de verão, a pele queimada de sol e o sorriso largo.

E lá fui eu, rodar entre vitrines enfeitadas, feitas unicamente para despertar a vontade de comprar. O shopping é a Meca do capital. Nele, os desejos humanos são colocados à prova e, para ser feliz, basta levar alguns produtos para casa. É a lógica da transferência, que induz muitas pessoas a buscarem a realização através das faturas de um cartão de crédito. Quem pode, paga à vista. Quem não pode, parcela a falsa felicidade em suaves prestações.

O motivo que me levou ao shopping era simples. Trocar uma blusa que ganhei recentemente e ficou apertada. Gastei 20 minutos para realizar esse procedimento e voltei até o local onde o carro estava estacionado. Era noite e, por isso, eu tomava todos aqueles cuidados típicos de quem tem mania de perseguição. Ou talvez isso seja apenas uma característica do homem moderno, com medo de se tornar mais uma vítima da violência.

Quando cheguei ao carro, notei que o garoto não estava por perto. Minha primeira reação foi de desgosto e reprovação. Logo pensei: “Eu sabia que ele não cuidaria o carro”. Olhei mais um pouco em volta e nada dele. Decidi ir embora. Já no carro, enxerguei pelo retrovisor uma figura magra, ruiva e sardenta, que subia a rua correndo. Era o menino. “Não cuidou o carro e ainda quer me levar uns trocados”, conclui. Quando já ia arrancar, ele gritou para que eu esperasse. O instinto me dizia para obedecê-lo.

O garoto chegou pedindo desculpas e confessou: “Eu tava na lan house, tia. Nem vi o tempo passar”. Curiosa, perguntei a ele por que gostava da lan house. Ele pensou um pouco e me disse que era divertido visitar os sites, conversar nas salas de bate papo, saber do que acontecia pelo mundo e jogar com os outros meninos. “Quando tô lá esqueço tudo. Parece outro mundo”, falou enquanto gesticulava. Sorri, porque não havia nada a dizer diante daquela situação emudecedora. Então tirei alguns trocados da carteira e parti.

No caminho, eu pensava naquele jovem. Não era nada estranho que gostasse do mundo virtual. Na lan house, ele era como qualquer outro menino em busca de diversão. A internet lhe oferecia um mundo novo, colorido e infinito, diferente da realidade. Na lan house ele não era pobre, excluído nem rejeitado. Como deviam ser mágicos aqueles momentos em frente ao computador. Era quando deixava de ser apenas um guardador de carros.

Larissa Campos

21 de janeiro de 2009

2009-01-28T05:41:00.000-08:00

Don't forget to keep that smile on your face.

*Férias em Manaus com direito a show de Alanis Morissette. Momento muito especial!

Não fui profetizado

2008-08-23T14:40:00.000-07:00

Thiago de Mello

Não fui profetizado. Aconteci.
Como é difícil cumprir
missão que não recebi.
Vivendo foi que aprendi
a que me cabia: amar.

Sei de raras criaturas
que findaram radiosas
pela glória de viver.
Que luzes é que tornavam
seus rostos resplandecentes?

Quando liberto do tempo
me pediram testemunho,
as minhas mãos mostrarei:
não terão marcas de cravos,
mas indeléveis sinais
da rosa que mais amei.

Delírio vespertino.

2008-08-22T20:16:00.000-07:00

Numa tarde tão mórbida, escolho o Bradbury para me animar um pouco. O som antigo espalha a voz de um tal James Marshall pela casa. Quem é James Marshall? Ele embala minha sonolência e trás aquela sensação nostálgica de que nada será tão bom quanto antes. James se foi em setembro de 1970 e eu ainda o escuto com afinco. Tantos outros também o escutam. E assim formamos uma rede.
A campainha toca. É o carteiro. Da sacola repleta de cartas ele tira o bilhete de despedida de Janis Lyn. Ela também se foi em 1970. Tanto tempo se passou e só agora recebo notícias suas. Os mil pedaços da carta foram para o lixo.
Em meio aos delírios e viagens temporais, alguém bateu à porta. Deitada no sofá, arriscando notas na guitarra imaginária, vejo um papel passar por baixo da porta. Levanto assustada e percebo que é a conta de energia elétrica. Como está cara!
Desligo o som e vou para o banho. Aquele papel inconveniente trouxe a realidade de volta.

Larissa Campos

Pretextos.

2008-07-26T23:23:00.000-07:00

Os sapatos logo ficaram pelos cantos, numa sexta-feira absurdamente seca. As pernas doíam depois de um dia de trabalho e de um longo tempo em pé no metrô lotado. No apartamento abafado, ela buscava os botões da blusa, para livrar-se do peso que as roupas provocavam. A blusa caiu sobre o sofá. A calça na mesa do computador. Livre e rodopiando pela sala, atirou-se no sofá, para celebrar aquela noite de ócio. Como era bom não ter o que fazer, não ter ninguém para conversar, aceitar a companhia única e definitiva do ventilador, a rodar no teto. A lagartixa de estimação cortou a parede e parou ao lado da porta de entrada. Contemplar o andar desengonçado do bicho a fez pensar que aquela casa devia ser um mundo grande demais para ele. "Você também é bicho", disse a voz do seu próprio pensamento. Uma gota de suor salgou sua boca, que se abriu para protestar: "Mas o universo é pequeno demais para mim".

O mundo nos dá raras chances de estar realmente só e mergulhar em si. Solidão também conforta.

Bobagem.

2008-06-27T19:31:00.000-07:00

minha beleza não é efêmera
como o que eu vejo em bancas por aí
minha natureza é mais que estampa
é um belo samba
que ainda está por vir.

(Céu)

A cidade é a ilusão que consola, que conforta os aflitos e solitários. E eu me sinto tão rude entre seus prédios e automóveis... Eu, que tenho no peito um legado de paixões, um vulcão pulsante que não se cansa de transbordar. Mas a cidade é crua, absurda, previsível... é o labirinto de angústias em que me escondo.

Se acaso a felicidade estiver na próxima curva...

2008-05-24T06:09:00.000-07:00

Assim que a casa dormisse, ela sairia da maneira mais mansa possível e se colocaria a rodar pela cidade sem destino certo. Subiria na bicibleta velha que o avô lhe deixara de herança, ativaria as pernas enferrujadas e só haveria de parar quando todas as forças estivessem mortas. Assim o fez. As primeiras pedaladas foram lentas e silenciosas, feito alongamento de quem se prepara para uma longa corrida. Aos poucos o vento no rosto tornava-se mais intenso, fazendo cócegas em sua alma e servindo de estímulo para que corresse mais e mais. A lei era apenas seguir em frente, em busca de mais vento. No fundo, tinha esperanças de que pudesse se sentir mais leve.

Desejava soltar frases desconexas pelo ar, transformá-las em serpentina que flutua pelos bailes em noites de carnaval. Querendo poupar o vento da terrível missão de carregar aquela tempestade de bobagens, preferiu cantarolar uma velha canção. E seria num inglês rápido e impreciso, para que nem ela mesma pudesse dar ao luxo de entender-se. Entre risos e tomadas de fôlego apareceram os primeiros versos. She never mentions the word addiction, e aumentava a intensidade das pedaladas. Se houvesse dor... she gives a smile when the pain comes. E reunindo forças... the pain gonna make everything alright. Precisava manter o ritmo, e se tivesse sucesso, voaria dentro de pouco tempo. Não! Ela não era anjo nem pássaro, embora eles fossem seus companheiros mais constantes. Jamais voaria.

Sentindo as pernas já fracas e o corpo a desfalecer, retomou o pouco ânimo que existia em seu espírito e tentou movimentar as pernas numa última tentativa de tornar o percurso maior. Músculos trêmulos, pele molhada, respiração rasa e agitada, cansaço saindo dos cantos dos olhos. O corpo ordenou que parasse. E ela parou.

Em meio ao transe, percebeu que estava a poucos metros da praia. Se corresse até lá poderia conseguir salvação. O mundo era pequeno demais para o tamanho dos seus pecados e o mar, talvez, pudesse amenizá-los. Correu, com a tontura comandando seus passos desequilibrados, torcendo pra que aquela água toda não fosse miragem, que se disfaz num piscar de olhos. Sapatos e roupas que ficassem pra trás. Quando os pés nus tocaram a areia fria da noite, ela precisou segurar-se firme em si mesma, para não ficar por ali. Corria com água nos olhos e desespero na alma. Alcançar o mar seria a oportunidade de uma vida novinha em folha, sem rabiscos e arranhões. Atirou-se ao mar e misturou toda a sua dor salgada às dores salgadas daquela imensidão líquida. Era o fim, mas era o começo do Novo.

Larissa Campos

Paraíso inconcreto.

2008-05-23T18:26:00.000-07:00

Paraíso é algo intangível, que circula apenas no pensamento. Mas o homem faz questão de não perceber isso com tanta facilidade. Troca de moradia com frequência, indo de uma casa a outra como se o paraíso fosse questão de endereço. Há os que mudam de país, buscam em Roma, Berlim ou Paris as satisfações não encontradas. Não passam da possibilidade, do "se". O interior não muda com o exterior. Caso contrário, seríamos eternos nômades.

Muitos dos que habitam este planeta jogam no time dos integrados, dos conformados. Eu mesma. Não sei o que faço além de buscar um futuro estável, com dinheiro no bolso, carro importado e uma família feliz, como aquelas que se vê nos comercias de margarina: amor, união, mesa farta e sorrisos. Apenas na TV ainda se fazem famílias assim.

Por falar em paraíso...

Numa festa de São João conheci Jorge. Pelo menos foi com esse nome que ele se apresentou a mim. Como bom hippie que era, certamente havia deixado sua identidade no passado, mudando de nome a cada nova cidade. Estava longe de ser um intelectual, desses que vivem para os livros e desconhecem o valor do verbo viver. Mas era um sábio, para quem o segredo da vida estava no desapego.

Quando nos despedimos Jorge me falou sobre o paraíso, estado de satisfação plena tão sonhado. Em tom irônico, ele soltou: "Esse paraíso deve ser um tédio. Nem Adão e Eva aguentaram!"

Viva a sabedoria popular!

Pense de novo.

2008-03-22T18:51:00.000-07:00

O vídeo acima acaba de ser lançado e é o primeiro da trilogia Pense de Novo, produzida pela ONG WWF Brasil. É preciso pensar e agir de maneira inovadora na busca pela sustentabilidade.

Para mais informações, acesse: www.wwf.org.br

...A idade do Céu.

2008-03-22T18:04:00.000-07:00

Não somos mais
Que uma gota de luz
Uma estrela que cai
Uma fagulha tão só
Na idade do céu

Não somos o que queríamos ser
Somos um breve pulsar
Em um silêncio antigo
Com a idade do céu

Calma
Tudo está em calma
Deixe que o beijo dure
Deixe que o tempo cure
Deixe que a alma
Tenha a mesma idade
Que a idade do céu

Não somos mais
Que um punhado de mar
Uma piada de Deus
Ou um capricho do sol

No jardim do céu
Não damos pé
Entre tanto tic tac
Entre tanto Big Bang
Somos um grão de sal
No mar do céu

Calma
Tudo está em calma
Deixe que o beijo dure
Deixe que o tempo cure
Deixe que a alma
Tenha a mesma idade
Que a idade do céu
A mesma idade
Que a idade do céu...

(Jorge Drexler/ versão: Paulinho Moska)

*21/03/2008: dia incrível, dia de Luz!

Além daquela porta há um caminho cheio de pedras multicoloridas*

2008-03-05T20:29:00.000-08:00

Assim que gritei, me alcançaram as cordas para escalar a parede, repleta de irregularidades. Havia lodo escorregadio por todo lado. O coração, sufocado pela insegurança, batendo mais forte a cada passo.

Aquele silêncio poderoso me fez reconhecer que o relógio da contagem regressiva estava dentro de mim, palpitando e bombeando meu sangue. Um dia o tempo se esgotará para nós.

O corpo pesado e dolorido dava sinais de cansaço. Quem me cederia forças para concluir o caminho? A resposta estava em mim.

Quando completei a subida, pude avistar uma bela porta de madeira. Nela estavam talhadas figuras de anjos e flores silvestres. A porta se abriu de repente, e além dela, um impressionante caminho de pedras multicores se exibiu. O sol brilhou ainda mais forte e as luzes mais bonitas se refletiram em mim. Adormeci.

Nos sonhos, os mistérios do mundo se apresentaram a mim, mostrando quão médias eram minhas concepções e céticos os meus pensamentos.

Aquelas imagens atingiam o íntimo. Impossível continuar sendo o mesmo.

Primeiro foram as portas, depois as janelas se abriram.

Comunhão.

2006-08-24T20:00:00.000-07:00

Já não tenho mais certeza de onde termino... e de onde ele começa.

Confissões de um jogador de Pocker.

2006-04-18T10:31:00.000-07:00

As calçadas molhadas refletiam com primor as luzes dos cassinos. Quem, em meio à multidão noturna, pensaria em olhar a lua tendo tanto brilho por perto? Brilho nos carros recém comprados, nas bengalas de ouro dos homens de black-tie, nos corpos das moças e senhoras gran-finas. Entre elas, havia aquelas para quem as jóias eram simples complemento e a beleza se apresentava em soberania. Outras, não tão belas mas não menos elegantes, associavam-se aos brilhantes e às belas roupas, formando um conjunto encantador. Em alguns corpos as jóias jamais caíam bem. Pareciam fardos incrivelmente pesados, dos quais aquelas pobres almas se livrariam logo que colocassem seus pés em casa. Era penoso vê-las assim, vagando desengonçadas e sombrias pelos salões, escondendo a insegurança atrás dos copos de whisky e dos cigarros de menta, o que não era exclusividade delas. Não digo que fossem feias. E não eram. Sempre há o que se admirar numa mulher, mesmo que o fruto da admiração esteja sufocado por roupas, pêlos e escondido entre a delicadeza de duas pernas fechadas.

L.C.

Uma carta de amor ou um frasco de tranquilizantes?

2006-03-09T10:20:00.000-08:00

Nossos dias eram costumeiramente quentes, de um calor que muito dificilmente se desfazia com a chegada da noite. A verdade, é que nunca me afastei das exceções e da vontade de dar vazão a elas. Tudo o que se repete continuamente atinge um ponto de saturação e, mais cedo ou mais tarde, deixa de fazer sentido. Deveríamos ser mais atentos às exceções do que às regras propriamente ditas. Por esse motivo, sinto-me no direito de trocar o sol pela chuva, o dia comprido e compromissado pela noite veloz e preguiçosa.

Naquelas noites de sábado quase tudo era exceção. A chuva que costumava nos abençoar, o frio que arrepiava nossos corpos e nos levava a trocas de calor sempre mais compulsivas. O choro inexplicável dentro daquele quarto abarrotado de esperanças. As batidas excitantes do seu coração. Ritmos musicais frenéticos. Num desses sábados que já se perdem no tempo, saímos apressados enquanto a garoa caía. As mãos eram vínculos eternos e inquebráveis e perto de você eu não podia temer coisa alguma. Caminhamos com a calma dos amantes, apressando o passo quando um ou outro sinal aberto nos tirava daquele estado de leveza superior.
A umidade destruindo toda a presença excêntrica dos meus cabelos em onda, sem incomodar-me. As mãos escorregadias, os passos inseguros pelas calçadas molhadas, o silêncio como souvenir. Buracos e mendigos, putas e taxistas ficavam pra trás. Não dialogávamos, mas sabíamos com clareza qual seria o destino. A convivência intensa havia nos levado a desenvolver técnicas telepáticas e hipnóticas facilmente comprovadas. Éramos especialistas, com Ph.D. em leitura d' alma.
De repente, a praça. Fevereiro estava pra chegar e as luzes de natal ainda estavam por lá. As mãos se apertavam num sinal claro e inevitável: nossa história havia começado ali. Caminhamos até o coreto, usamos os degraus como assento. Apartir de então, o trabalho ficaria por conta de nossas mentes. Lembraríamos dos sorrisos já distribuídos, dos sanduíches divididos, das tantas voltas noturnas pela cidade, das conversas na banca de revistas, do choro e das dores sem explicação . Eu lembraria de toda fumaça que você disseminara pela praça e das formas geométricas que eu sempre enxergava conforme a fumaça subia. Você pensaria nos origamis que fizemos sentados naqueles mesmos degraus, nos barcos que a correnteza da chuva levava e na maneira desengonçada como eu fazia dobraduras.
Você apertou minha mão com força e tirou da bolsa uma folha branca, novinha... Mais uma vez eu adivinhava seus pensamentos. Colocou-se a dobrar a folha com exatidão e perspicácia. A chuva aumentava e outro barco devia zarpar em breve. Com o tempo, pude ter a certeza de que viria à tona uma nova figura. E seria um coração.
Foi então que me dei conta de como estávamos mudados. Já não éramos tão jovens, já não éramos tão tolos. Não mais nos preocupávamos com os outros, não queríamos mudar o mundo.
.
.
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E os corações, como que por mágica, já não eram tão piegas assim.

Larissa Campos.

Folhas secas.

2006-02-23T12:55:00.000-08:00

'Inda me lembro, Hikari, de ti
Nas tardes das floradas das cerejeiras
em tempos que s'iam juntas na jardineira
tua alma vermelha e a tristeza de Emi.

Recordo o quimono em tua pentiadeira
recendendo sempre à doçura de yuri
a georgette rasgada sobre a espinheira
Regada por sempre lágrimas de Akemi.

Assim teus olhos distantes do mundo
a mirarem mais próximos o mar
despejando os desejos pr'o fundo

Mas profundo desejando um dia sonhar
plantando amores em estéril fecundo
Pretendendo qu'um dia se possa amar.

Giancarlo Zeni.

Em japonês:
Hikari - prenome que significa "luz".
Emi - prenome, "beleza".
yuri - lírio.
Akemi - prenome, "bela e cintilante".

=> poema que o primo Gian fez especialmente para a minha pessoa. A saudade aperta, mas é preciso viver com ela.

A hóstia de groselha.

2006-01-25T20:04:00.000-08:00

Um dia desses, acordei com uma necessidade gritando dentro de mim. Havia um leão me arranhando por dentro, tentando chegar à boca e saltar enfurecido para este mundo. Não era agonia e muito menos vontade de fugir do tédio. Eu bem gostaria de carregar comigo essa disposição ao descontentamento, como se, mais cedo ou mais tarde, eu fosse me cansar de tudo o que vivo. Mas a profissão que escolhi não me dá o direito de intediar-me. Passo horas a fio dentro de uma redação lidando com turbilhões de notícias, madrugadas sem fim organizando as minhas singelas opiniões que os jornais hão de divulgar no dia seguinte. Ando tão cercado de planos, pessoas e idéias, que me falta tempo para o tédio.

Naquele dia eu só queria sentir novamente o gosto da infância, nem que pra isso eu precisasse chupar um "geladinho de groselha". Já ouvi tantos nomes para o meu saudoso geladinho: dindim, gelinho, suquinho, chup chup, refresquinho, inho, inho, inho... e deve haver muitos outros. O geladinho já foi tão popular que me recuso a dar maiores explicações. Se nenhum desses nomes lhe parece familiar, só peço que apele a sua própria imaginação. No mais, eu não sei se teria conseguido sobreviver ao calor cuiabano se não fossem os geladinhos da dona Celma. O de groselha era meu preferido. Mas não se fazem mais geladinhos! Ou pelo menos eu nunca mais ouvi falar deles.

Havia em mim uma certeza: dedicaria aquela manhã de sábado a procurar um geladinho de groselha pelo centro dessa Cuiabá hoje tão transformada. Por mais difícil que fosse desempenhar uma busca como essa, eu não entregaria os pontos com facilidade. Ai do engraçadinho que ousasse me oferecer um picolé qualquer em troca do que eu tanto procurava!

Eram 7 da manhã quando eu e Sadam, meu adorável piquenês, deixamos o apartamento no Pico do Amor e nos dirigimos para o centro histórico de nossa ex-cidade verde. Caminharíamos até lá como dois amantes felizes que não têm com o que se preocupar. No caminho, eu já testava minha ousadia: entrava nos bares, padarias, abordava crianças e ex-crianças, perguntando a todos onde encontraria geladinho ou dindim ou gelinho ou suquinho ou chup chup ou refresquinho. "Nunca ouvi falar", resmungou a dona de um restaurante. Como ela podia ter Coca-cola e não ter geladinho? Sadam, que ficara amarrado do lado de fora, rosnava feito louco. Saí daquele ambiente desajustado, mas mantendo a confiança: haveria de encontrá-lo no centro.

A hora do almoço se aproximava e nada! Entrei no Hora-Extra, aquele mesmo boteco dos tempos de escola técnica, onde os amigos compravam cigarro picado. Comprei uma água pra mim e outra pro Sadam, que só gostava de água com gás. Bebeu-a todinha num pratinho improvisado e lambia os beiços feliz da vida. Olhei aqueles salgados nada saudáveis no balcão e constatei: era preciso dar um mata-leão na fome, e com urgência.

Ao sair do bar escolhi ser sincero comigo mesmo. Estava desnorteado e sem esperanças. O centro havia sido vasculhado e nem sinal de geladinho. Me dirigi à Praça da República e pasmem: Já não há mais hippies por lá! Também não há luminárias bonitas e bancos cheios de simpatia. Nem aquele monumento que louvava a paz em várias línguas está mais lá. Hoje, no meio da praça, existem esculturas malucas que deixariam qualquer escultor dadaísta enciumado. É tudo intergaláctico, de um jeito meio alienígena de ser. Eu preferia a nossa tendência indígena.

De súbito, avistei a porta da igreja ainda aberta e aquilo me pareceu um convite esplêndido. Tomando Sadam no colo, adentrei a catedral basílica. Logo eu, cheio de pensamentos nietzscheanos, mulçumanos, umbandísticos e cabalísticos. Eu, que sabia tudo e não cria em nada. Pelo menos havia salvo o dia e minha fome de infância estava saciada. Aqueles minutos dentro do templo católico me remeteram à época em que o frequentava assídua e pontualmente. Modéstia parte, nos meus tempos de guri, tomava a hóstia de uma maneira tão sublime, que Sabino não pensaria duas vezes antes de retratar meus momentos de comunhão em seus escritos. Assim eram os tempos de infância, divididos entre a iniciação ao culto religioso e as brincadeiras cotidianas que faziam tudo ser mais bonito. A escola também não passava de brincadeira.

O cansaço do corpo tornou-se inevitável naquele sábado e acabamos (eu e Sadam) por tomar um ônibus na volta pra casa. Minh' alma sorria com leveza. O geladinho? Ah! Ainda não o encontrei. Até pensei em fabricar um, mas o tempo que me sobra já tem dono: é das conversas de bar e dos momentos de regressão hipnótica que passo dentro da igreja.

Larissa Campos

.

2006-01-16T14:01:00.000-08:00

a força de um ato
dura o tempo exato
para ser compreendida

depois disso é bobagem
vira longa-metragem
por acaso estendida

fora o essencial
nada mais é natural
vira apenas suporte

pena a vida não ter corte.

Martha Medeiros

=> Uma espera angustiante numa livraria pode te levar a conhecer coisas incríveis. Com Martha foi assim e, desde então, apaixonei-me. Um dia, hei de escrever tão fácil quanto essa gaúcha!

Vermelhidão.

2005-12-11T05:35:00.000-08:00

Apenas a ele era revelado o segredo, dado o direito de atrapalhar os meus banhos, retirando-me à força daquele "êxtase de auto-conhecimento." Pelo menos era essa a minha definição para aqueles momentos. E não me importa se me faço difícil de entender. Pelo Contrário! Que a vida me torne a cada segundo mais enigmática, feito o pó que se acumula nos móveis e se arranca com pano molhado. Com o caminhar dos dias, lá está a poeira novamente: firme, imutável, pedra no sapato, impassível de compreensão.
Ele trazia o balão vermelho, um cravo recém-saído-em botão e o brigadeiro. Entrava a passos lentos, deixando os presentes pela cama. Nossas últimas palavras trocadas estavam presas no passado, entre beijos convulsos e a vermelhidão da pele apertada pelos longos dedos. Lembranças do tempo em que havia carne ferindo carne e água salgada varrendo os vestígios da destruição. Hoje não somos nada. Ainda assim, eu soube economizar uns falsos sorrisos, que posso estampar agora para provar não ser tão triste. Estou em vantagem.
Se fraqueza fosse nome, certamente seria o meu. E quando a voz mais carinhosa que já assaltou meus ouvidos decidiu fazer-me tamanho pedido, fui compassiva e aceitei: ele só queria ver-me ao banho sempre que as lembranças começassem a parecer falhas. Amém.
Nunca me assustou ver aquele corpo chegar sorrateiro, sentar-se com as pernas cruzadas num dos cantos do banheiro e devorar-me enquanto eu fingia naturalidade no meu singelo momento de higiene. Seus olhos me admirando, lembravam a expressão curiosa das crianças, que não querem perder um único segundo do que se passa ao seu redor. No entanto, havia algo do qual era preciso fugir: seus olhos. Se olhares fossem trocados, era perigo sentir meu corpo derreter de ódio naquele mesmo instante.
Chuveiro desligado, o pavor da torneira antiga enchendo o banheiro de ecos. Estava dado o sinal de partida. Sem demora, fugiria dali, para voltar apenas quando sentisse desejo de refrescar os laços da memória e do coração.
Naquele dia, a grande epopéia, o circo das desgraças e do ranger de dentes. A sequência dos fatos me fazendo lembrar que, como nos desfechos bíblicos, sempre há alguém disposto a perder a vida pelo outro, a calar o descompasso de uma alma cansada, enferrujada. Eu bem sabia o quanto aquela vida já me pertencia. Procurei-o, com os ombros pesados, para devolver algo que não era meu, um parasita em busca de sobrevivência, acendendo em mim o orgulho vicioso. Para não fugir à regra, eu chegaria com atraso. Era mais um corpo que se fechara para o mundo, deixando uma vida de presente em minhas mãos.

Larissa Campos

=> desenho por: Sara Seilert.

En-quadrados.

2005-12-06T08:58:00.000-08:00

- A única coisa que eu não quero nessa vida é me tornar um velho gagá.
- Que deus nos livre! Eu faço questão de ser uma senhora bem "sexo, drogas e rock'n roll".
- É o que veremos. Eu não quero tanto. A lucidez me basta.
- A mim não.
- Tudo será perfeito, até o dia em que uma certa Sofia te disser: "Mãe, menos! Ponha-se no seu lugar."

...

Karma.

2005-12-04T12:42:00.000-08:00

Eu invejo a paciência dos budas tibetanos, tão serenos em suas orações, tão abertos ao perdão. Não me convêm relevar os deslizes alheios, o mundo nunca perdoou os meus. Vingança? Deve ser meu karma.

No rádio, uma voz avisa: "she's lost control again."

Em banho Maria.

2005-10-22T05:59:00.000-07:00

felicidade é sonho, menina
fruto do pé de imaginação
inalcançável
reluzente
não apodrece
nem cai no chão.

Doçura sublime
cheirando a água correndo...
luminosas faíscas
íngremes
retorcidas
vivendo no pensamento.

Ah! Mania infinita essa minha, de viver em Banho Maria.

Larissa Campos.

Lampionários.

2005-10-14T07:45:00.000-07:00

O sol encravava-se no rosto da Vila de São Tomé, impedindo que as fartas gotas de suor deixassem aquelas pobres carcaças. Mal brotavam e já eram atacadas pela calefação.
Como no jogo da velha, a cidade formava-se por duas avenidas principais, as quais eram cortadas por duas curtas ruelas: ruela de cima e ruela de baixo. Nesta moravam os habitantes mais abastados: o padre, o delegado e o prefeito, todos entediados pela falta de acontecimentos marcantes no vilarejo. Novembro traria novidades.
Assim que o sol de pôs, foram ouvidas as primeiras batidas de tambor. O som grave já era velho conhecido. Era o circo quem chegava. Tum, tum, tum... ouvia-se ao longe. Tum, tum, tum... faziam os corações em alvoroço. E foram amontoando-se nas janelas, repletos daquela ansiedade amarga, amargurada, que coloca sorriso nos lábios. Quando a caravana tomou a praça da vila, os corações ganharam pés e deixaram-se levar.
Como perdiam tempo em suas vidas. Como sentiam-se felizes agora.
O trotar de cavalos e o estampido dos tiros, vieram despertar-lhes do sonho e arrancar cada alma esperançosa da rua. Corriam de volta aos casebres, protegendo-se sob a mesa da sala de jantar.
Quem destruira a festa? Quem dera fosse arribação. Era o bando de Lampião.

Larissa Campos

Clareza.

2005-09-29T09:38:00.000-07:00

Ela sempre manifestara o desejo de transcrever aquele gosto de vida mais que vivida. Podia ser água jorrando por todos os poros do corpo ou luz invadindo as mais obscuras camadas da alma. O fato é que em momento algum sentia-se tão leve. A respiração, sempre pesada, mal era notada. Mesmo que tentasse, não conseguiria controlar o ar que entrava e saía, entrava e saía. Sutileza e musicalidade encravavam-se em cada molécula.
Havia dança e violinos.
O branco tornava-se ainda mais branco, o vermelho podia aquecer aquela pele clara. Todas as cores gritavam, esvoaçavam pureza em sua ânsia de libertação. Eram sempre imensas, com exceção da ausência de todas elas, que aparecia em pequenas porções, aqui e ali, ali e aqui, deixando claro que nem tudo lhe podia ser revelado. Por onde quer que andasse, sempre encontraria fissuras negras indicando o desconhecido. Pensava um dia atingir o conhecimento supremo, que está além dos livros e da razão, e onde tudo se faz claro. No dia em que se deparou com ele (ou seria a projeção?), certificou-se: não há nada mais ilusório do que clareza em totalidade.

Larissa Campos

A saga de Valentina.

2005-09-09T19:52:00.000-07:00

O nome de uma pessoa sempre diz muito, carrega consigo as expectativas e esperanças de quem coloca outra pessoa no mundo. Com Valentina também fora assim. Sua mãe, desde as brincadeiras de infância, quando aconchegava a boneca preferida entre os braços, pronunciava faceira, o nome mais valente que conhecia. Desejava dar vida a um ser destemido, já que ela mesma sempre pecara pela covardia. O primeiro passo era escolher um bom nome. Bastou que a menina tomasse um pouco de tamanho, para mostrar a mãe que não tinha o menor talento para “gente superior”.
O pai de Valentina havia saído de casa antes mesmo que ela viesse ao mundo. Disse que ia comprar um jornal na banca da esquina, mas esquecera de mencionar qual esquina era essa. O irmão só sabia repetir uma frase: “Eu não nasci pro trabalho.” Um dia, decepcionou-se com a vida e fugiu com a esposa do vizinho. Há quem diga que foram tentar a sorte no garimpo. A mãe era curandeira. Plantava ervas medicinais no quintal de casa e as transformava em garrafadas. Na parede da sala, pendurava as fotos de todas as pessoas que já havia curado. Faria inveja a qualquer cardiologista desse mundo de gente enfartada.
Valentina merece um parágrafo todo dela. É certo que não passava de uma folha seca e sem ambições, dona de uma beleza difícil de ser percebida. Era para os olhos de poucos. Sua satisfação estava naquilo que parecesse mais insignificante. Podia ter longos e seguidos orgasmos diante de um céu estrelado, de um doce de padaria ou de flor de maracujá. Estas eram suas preferidas. Sexo? Era prazer demais para uma pessoa tão modesta. No mais, não lhe agradava a idéia de ser invadida por alguém.
Foi num interminável dia de sol e fumaça que a má notícia chegou. A mãe já não existira mais. Herdava uma casa cheia de contas e um futuro minguado. Não trabalhava, nem sabia mexer com ervas, embora levasse os estudos a sério. A mãe passara três dias inteiros na fila para garantir que a menina pudesse estudar. Tanto sacrifício merecia recompensa.
Agora sua vida estava quebrada em mil partes, e decisões seriam inevitáveis. Logo com ela, que estava sempre fugindo de confrontos. Sentia-se velha como o ódio e tinha o peito apertado pela imagem da mãe: a velha devia ter morrido de desgosto, afinal, havia posto no mundo uma sonsinha que nem mesmo gostava de sair do próprio quarto. Por que continuar sendo chamada Valentina?
De repente, teve a grande e salvadora idéia: mudar de nome. A partir de então, seria Estela, para combinar com Estrela. Ótima saída para uma vida que precisava de brilho.

Larissa Campos

Delatora.

2005-08-07T09:01:00.000-07:00

Assim que os legistas chegaram, foram logo tratando de afastar a multidão de curiosos que se amontoava em torno do cadáver. A madrugada corria majestosa e o maior inimigo naquele momento era o sono. Para vencê-lo, contava-se com xícaras e mais xícaras de café, única maneira de retomar a atenção de que precisavam para procurar os mínimos indícios de culpa.
Imediatamente, descobriu-se que havia mais de 15 digitais diferentes espalhadas pelo corpo da vítima. Número esse, que retardaria uma possível prisão do indivíduo culpado. As possibilidades de latrocínio foram deixadas de lado, uma vez que nem mesmo o caro anel de ouro que enfeitava o dedo daquele pobre diabo, havia sido roubado. Identificar-lhe também não foi problema. A fama de suas pernas atravessava fronteiras, chegando a causar rebuliço nas imediações de Niterói ou na Ilha do Governador. Nem por isso, a perícia deixaria de analisar a carteira e os documentos da vítima.
Deu-se, então, a grande surpresa. Em meio a tanto papel sem importância, descobriu-se um olerite suspeito, comprovando que a defunta era alta funcionária da Câmara.
- Salário invejável!, disse um dos legistas. E não demorou muito para que um cidadão qualquer fizesse a intervenção:
- Salário invejável? Às vezes, essa analfabeta vadia nem tinha o que comer!
- Isso será prato cheio para a Federal, concluiu o delegado.
Ao fim de toda a análise, lá se foi o corpo daquela Maria, ao encontro da parte do latifúndio que lhe cabia.
Semanas depois, a P.F. prendia Joaquim Francisco da Silva, deputado e amante da falecida; homem ambicioso, que há mais de cinco anos mandava o dinheiro de 20 funcionários fantasmas descansar em contas na Suíça.

Larissa Campos

...

2005-07-29T20:58:00.000-07:00

Tempero dos dias acinzentados
Trouxe de volta as tardes arlequinais
Misturou os melhores sabores
Coloriu as páginas dos jornais.

Há quem diga que é um sonho
Pra mim é contentamento
Mesmo que sempre me escape
Feito poeira no vento.

Larissa Campos

=> Se eu pudesse, espalharia purpurina pelo mundo todo.

Eu X Sonhos

2005-07-08T20:16:00.000-07:00

"A fome se materializava na profundidade daqueles olhos. Não falo apenas da fome que os alimentos acabam por sufocar, mas da fome de futuro, de objetivos. Comida bem que poderia ser o seu objetivo maior naquele momento, mas não deveria ser o objetivo de uma vida inteira. Essa era a maneira como eu enxergava as coisas. Maneira deturpada, um tanto burguesa. No fundo, nem todos os homens são feitos de sonhos."

Foto by: Gonçalo Barros.

Sonidos.

2005-07-03T23:34:00.000-07:00

Já fazem mais de três anos que conservo o hábito de passar minhas manhãs de domingo naquela mesma praça. No fundo, nunca soube explicar o por quê de, entre tantas e tantas praças, eu tê-la escolhido como local das minhas divagações. E não deveria haver melhor palavra para expressar o significado daquelas manhãs do que "divagações", que, somandas ao bem-estar proporcionado por aquele lugar, não me deixavam sentir a menor saudade da cama que havia deixado para trás, dos programas esportivos ou dos clássicos humorísticos.
Por volta das 8 eu chegava ao destino, depois de um trajeto de aproximadamente 20 minutos, onde sempre havia um grande nome do Samba disposto a me acompanhar. Para mim, o Samba tinha a cara dos domingos, ou quem sabe, os domingos tivessem a cara do Samba. Na praça, porém, os companheiros eram outros: um livro, a garrafa térmica e minha cuia de chimarrão, para lembrar dos anos de infância no Sul. Impossível haver algo mais nostálgico: Mários, Carlos, Clarices e Fernandos eram regados por chimarrão.
Frescos como a tinta de um banco recém-pintado, ou como a fruta mais bonita da quitanda do Seu Zé, as lembranças do dia em que ele chegou permanecem vivas. Chegou com a cabeça baixa e sentou-se no banco que estava a minha frente. Seu único companheiro: um violão.
Ao levantar a cabeça, colou seu olhar no meu. Olhar que, de tão triste e profundo, fez com que nada mais tivesse importância, nem mesmo as cores que nos cercavam.
Apesar de tudo, era impossível não reparar nos cabelos e na barba, já que estavam um tanto compridos. Aquelas madeixas encheram minha cabeça de perguntas impertinentes: Comunista? Viciado? Desempregado? Ou artista?
Os dedos longos tocaram carinhosamente as cordas e a voz mais suave do mundo, numa vibração perfeita de moléculas, chegou aos meus ouvidos, dizendo: "Hoje eu ouço as canções que você fez pra mim..."
Na hora, pensei: "Comunista ele não deve ser".

Larissa Campos

Noturno.

2005-06-24T14:40:00.000-07:00

Meu pensamento em febre
é uma lâmpada acesa
a incendiar a noite.

Meus desejos irrequietos,
à hora em que não há socorro
dançam livres como libélulas
em redor do fogo.

Henriqueta Lisboa.

=> as noites têm sido assim.

Madres.

2005-06-13T20:10:00.000-07:00

A campainha acordou-lhe daquele sonho estranho, onde crianças armadas faziam um arrastão por uma cidade não reconhecida e matavam a todos os que viam pela frente. O barulho a despertou. Em menos de um segundo ela já estava diante da porta e, mesmo que tentasse, seria impossível esconder sua respiração ofegante, acompanhada de tanta ansiedade e espasmo. Notícias noturnas não costumam ser muito boas.
Assim que levou uma das mãos ao trinco, lembrou-se de como estava vestida. Sua mãe sempre lhe dissera para não atender à porta de qualquer jeito, principalmente se esse jeito qualquer significasse pernas à mostra e camisola transparente. Naquele momento, não podia pensar nestas bobagens.
- "Minha mãe que me desculpe mas, a vida de alguém pode estar em jogo."
O exagero é uma arte da qual sempre entendera muito bem.
E abriu a porta estabanadamente.
Tamanha foi sua surpresa ao vê-lo jogado na escada com cara de bêbado. Faziam três meses que não se viam e, quando ela finalmente começava a desfazer todos os nós que ele havia deixado, eis que a criatura vinha bater a sua porta novamente.
A camiseta ainda era a mesma do último encontro, num tom azul celeste que enchia os olhos. Sem falar da estampa: uma foto daquela branca de voz rouca que embalara tantas de suas noites.
Percebia-se com facilidade que a calça preta não era nova, embora ela nunca a tivesse visto em seu corpo. O tênis alvi-negro que calçava era um xodó antigo, marca tradicional, símbolo da tribo.
No fundo, queria ter a coragem necessária para fechar a porta e trancá-lo do lado de fora. Como se conhecia o suficiente para considerar aquilo uma tarefa impossível, mais uma vez carregou-o pra dentro.

Larissa Campos

Entretenimento.com (Parte I)

2005-05-29T01:40:00.000-07:00

Enquanto a madrugada deixava seus raios entrarem pela janela, os dois se divertiam emcima daquela cama enfezada. Procuravam não se mexer muito, com medo que fossem de encontro ao chão ou acordassem os meninos, que dormiam no quarto ao lado. As condições da cama não eram as melhores.
Naquele momento, não havia lençol de cetim, nem mesmo um espumante qualquer, afinal, a pequena renda da qual dispunham não lhes proporcionava tais exageros.
Tentavam repetir o ritual pelo menos três vezes por semana, para evitar que o casamento esfriasse. Já não era o desejo que imperava, mas o costume. Estavam acostumados com a situação.
Cada ritual era uma válvula de escape, um momento de fuga, onde não havia fome, doenças, goteiras, contas, desemprego, violência e nem mesmo todas aquelas proteções e cuidados tão falados, pois eram marido e mulher e não precisavam de tais artifícios. Só pediam pra que Deus os abençoasse, e não lhes mandasse mais uma criança de presente. A reza era brava.
Depois que o trabalho era feito, só lhes restava o sono como consolo. Bem sabiam que, na manhã seguinte, o café traria todos os problemas de volta.

Larissa Campos

Seção Nostalgia!

2005-05-06T12:44:00.000-07:00

Zenaide Dall'Agnol Marques e Osório Lucchesi Marques em foto tirada no ano de 1969 na cidade de Palmas-PR.

=> "Primo Gian"... agradeço por me ceder a foto de seus avós. Lindíssima!

obs: acabei de mudar o servidor dos comentários, por esse motivo, todos eles sumiram. ( Agradeço aos amigos que deixaram seus comentários por aqui. Vamos começar do zero).

...era o começo de tudo...

2005-05-06T01:17:00.000-07:00

Era em frente ao portão do parque que suas tardes de domingo começavam. Ela, sempre adiantada, esperava os sagrados 25 minutos de atraso do amigo querido. Algumas vezes até pensara em se atrasar, mas a simples idéia de falhar lhe causava alergias. Se a chamassem de neurótica nem ligaria, porque tinha convicção de que o era.
Como de costume, sempre ia sentar-se na pedra que ficava entre as primaveras. Tirava os sapatos, cruzava as pernas e deixava a bolsa de lado. As mãos logo procuravam ajeitar alguns malditos fios de cabelo, que não paravam no lugar. A única maneira de esquecê-los era acendendo o cigarro e se deixando levar. Cantarolava antigas canções e batucava nas pernas "ritmos" descompassados. Antes que o cigarro chegasse ao fim, escolhia uma das flores mais lindas e a queimava inteira. Era prazeroso ver a beleza se desfazer aos poucos e sentir-se responsável por tal crime.
O segundo cigarro sempre era aceso entre as viradas de página de algum livro. Naquele dia, Twain a acompanhava. Perto do fim, o segundo cigarro deixaria uma marca sutil na última página.
Por mais concentrada que o livro a deixasse, sempre previa a chegada dele. Vê-lo já era suficiente para fazer o coração correr até a boca e voltar um milhão de vezes. Com rapidez, ela guardava o livro e colocava um cravo da índia na boca. Os vestígios do cigarro ficariam para trás. O mundo ficaria para trás.
Um abraço: eis o início de tudo.
- 25 minutos de atraso..., dizia ela apontando o relógio.
- 2 cigarros a mais... dois anos de vida a menos! - respondeu ele, provocando risos e já oferecendo o braço esquerdo a ela.
Atravessavam o portão. Finalmente se sentiam vivos!

Larissa Campos

Complicanção...

2005-04-21T18:41:00.000-07:00

A canção que canto agora
Me veio em noite sem luar
Não havia vinho nem cigarro
Muito menos mesa de bar

Mandei a tristeza pra lá
pra alegria poder chegar

Cansei dos desenhos sombrios
Dos corações partidos
Quero não pensar no desgosto
Esquecer os amores perdidos.

Não espalhar dor pelo ar
Fingir que amar é facilitar.

Larissa Campos

=> foto by Nanda Johns

Curumim chama Cunhantã que eu vou contar...

2005-04-19T13:54:00.000-07:00

"Mas no entanto agora
O seu canto de guerra
É um choro de uma raça inocente
Que já foi muito contente
Pois antigamente
Todo dia era dia de indio."

(Jorge Benjor)

Não é difícil ouvir comentários um tanto hostis em relação aos povos indígenas. Para caracterizá-los, muitas pessoas não poupam adjetivos ruins.
A política adotada no Brasil para tratamento a esses povos foi (e continua sendo) um fracasso. Há muito a ser discutido. Em viagens a região norte do Mato Grosso, pude ver com meus próprios olhos como essas pessoas estão entregas ao descaso. Entidades como a Funai alugam casas nas cidades e as deixam abarrotadas. Estes lugares acabam se tornando grandes focos de doenças como a tuberculose. Sem falar da desnutrição e de tantos outros problemas.
Particularmente, acredito que os povos indígenas tenham sido as principais vítimas de uma política frustrada. Enfim: descaso, descaso e mais descaso.
Quero muito saber o que vocês, que visitam este blog, acham sobre o assunto.
Até.

Larissa.

obs: Cartas de Rodez (espetáculo exibido no Sesc no último domingo) foi ótimo!

"Eu escolhi ser louco, para não pertencer ao grupo deles..."

Meus motivos....

2005-04-13T11:11:00.000-07:00

Motivo

Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.

Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
- não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
- mais nada.

Cecília Meireles

=> alcanos, alcenos, alcinos, ciclenos.... ufa! E como diria Raul: "A escola não me ensina nada do que eu quero aprender."
Até!

Sonâmbulos.com (Parte II)

2005-04-08T11:25:00.000-07:00

Os cobertores são correntes:
Não me deixam levantar.
São doces vozes insistentes
Insatisfeitas e amarguradas.
Vínculo noturno
Que o dia precisa quebrar.

Larissa Campos.

=> Parabéns Cuiabá! :) Amo-te!

Viver de folia!

2005-03-31T14:20:00.000-08:00

Eita homi..

Já te mandei relaxá
Deixá de bestera
Pra quê se preocupá
Se ela só qué sambá?

Oxe meu bem..
Oxalá meu pai..
O morro é quem canta
Ai ai ai ai....

Tá no teu sangue
É samba e magia
Nasceu de você
Herdou energia.

Colombina eu fui
Mas nunca houve Arlequim
Numa família do morro
Samba é pecado sem fim.

oxe meu bem..
oxalá meu pai..
O morro é quem canta
Ai ai ai ai

Larissa....

Vida imita Arte

2005-03-24T18:42:00.000-08:00

Fernando Ramos da Silva morreu em 27 de agosto de 1987 como milhares de meninos de rua: assassinado. Mas com uma diferença: sua morte foi comentada nacional e internacionalmente. Ele foi a estrela do filme "Pixote", do cineasta Hector Babenco, onde encenava justamente um menino de rua.
O caso, evidentemente, ganhou repercussão: os policiais que o assassinaram foram suspensos. Houve uma investigação minuciosa. Descobriu-se, então, que Pixote, um menino pobre que morava na periferia de São Paulo, vinha reclamando estar sendo molestado por policiais depois de virar estrela cinematográfica. Era mesmo ameaçado de morte.
Alegou-se, como de costume, que houve troca de tiros. Só que seu corpo estava cravejado por seis tiros que vieram de cima. Em outras palavras, ele estava deitado ou ajoelhado. Uma testemunha ouviu Pixote implorar:
- Não me mate! Tenho uma filha para criar.
Mesmo com a revelação desses detalhes, os policiais foram brindados com manifestações de simpatia. Ganharam flores de habitantes e comerciantes de Diadema, onde Pixote morava. Foram espalhadas faixas pelas ruas, onde se lia:
- Pixote era bandido. A sociedade agradece à polícia.

Gilberto Dimenstein (A guerra dos meninos)

=> Amigos queridos,

Fiz questão de iniciar minhas postagens no "Laricota" com um texto do Dimenstein, que por sinal, é um dos jornalistas que mais admiro. Confesso que ter lido algumas de suas obras só serviu pra que eu tivesse ainda mais vontade de fazer Jornalismo. Espero que gostem do texto que coloquei por aqui hoje. Até breve!!!